Relatos

La conocí muy joven. Y fue como un flechazo. 

Pero no de los románticos sino uno de esos que te atraviesan el corazón.

Entró a mi casa sin llamar, sin sentir el  más mínimo respeto por avisar golpeando en la puerta para al menos tener unos minutos en los que “prepararnos”.

Y después del flechazo, del desgarro, dejó un dolor que llegaría para quedarse siempre. En nuestro corazón.

Porque no nos dio ninguna tregua, ningún aviso, ninguna señal. Se que no hubiera sido por ello menos doloroso, pero al menos no hubiera sido tan estremecedor.

Porque así, con 12 años fue como conocí por primera vez a la muerte. 

Esa compañera que siempre nos acompaña en la sombra aunque evitemos mirar directamente a los ojos.

Esa que vive invisible entre nosotros hasta que se presenta un día en tu puerta. 

Y te rompe. El alma. Para siempre.

Y aunque no fuera la primera vez ni tampoco la última, porque vendrá muchas más veces sin ni siquiera ser invitada, esa vez, no la olvidaré jamás.

Porque fue la primera. Y en esa primera vez, me traicionó.

Me traicionó al no respetar las normas de edad, proceso, o enfermedad. Esas normas que llaman “ley de vida”.

Porque no entraba dentro de lo que habría esperado nunca.

Porque ella, aquella a la que se llevó para siempre, no debería haber estado aún en esa lista. 

Ella, que no había conocido aún ni la mitad de la vida. 

Ojalá hubieras sido invisible, Silvia, como la muerte, para que nunca jamás, hubiera sido capaz de encontrarte. 

Me encantan los libros que te hacen soñar.

Las historias que hacen que te sientas en ella.

Los mundos que se crean en la imaginación pero que son tan reales.

La fantasía que permanece siempre en ti y te hace sentir vivo, creer en algo y en ti mismo.

Porque no tienes que renunciar a la ilusión. No tienes que tener los pies en la tierra como siempre dicen.

¿Por qué no volar con cada historia, con cada fantasía? ¿Por qué no crecer con ella? 

La maravilla de crear es que los demás puedan creer. Sin límites, con pasión.

Y que nunca la vergüenza o la madurez consiga ocultar aquello que visibilizas en tu interior.

Por eso me encantan esas historias. Esos libros. 

Que se convierten en un mundo de tu imaginación, pero que unen, acercan, crean momentos y recuerdos, que siempre estarán acompañándote. 

Llevaban años persiguiendo a aquel ladrón. El ladrón que había robado el tesoro más preciado de aquel mundo: su magia.

Sus calles habían pasado a ser oscuras, su gente no vestía con sus habituales sonrisas, sus niños no jugaban con ilusión, sus días habían perdido su color.

La persecución de aquel ladrón fue seguida por todos, su condena decidida incluso antes de haber escuchado su versión. Se desató una tormenta de ira hacia aquel desdichado que había logrado destruir la felicidad de aquel mundo.

Y aquel día, cuando consiguieron capturarlo, el ladrón reveló dónde escondía la magia.

<<Está aquí, justo aquí>> dijo señalando su corazón mientras observaba decepcionado aquella caza injustificada.

Y fue entonces cuando el mundo despertó y se dió cuenta que aquel hombre no había robado aquello que todos estaban buscando.

Él era el único que había sido capaz de conservar la ilusión, la fantasía, y su verdadero yo, y eso era la verdadera magia.

Se despertó entre los desechos de los que se desprenden los demás.
El primer olor, el primer sonido debería haber sido el de su madre, su alimento y su guía, pero no fue así.

Escuchaba a su lado el sonido de un llanto de un bebé. Como él, después de muchas semanas de oscuridad, silencio, calidez y latidos maternales que alimentaban su corazón, se encontraron en un frío, ruidoso y desconocido infierno.

Y de repente, consiguieron ver la luz. Mientras la tapa del contenedor se abría, escucharon aquellas voces en el exterior que serían su salvación. Por primera vez, unos ojos, puros y transparentes, se fijaron en ellos.

Ambos corazones resonaban de felicidad al conocer el final de su tortura. Sintió como liberaban a aquel bebé de esa cárcel y ya ansioso, esperaba su turno.

Sin embargo, el sonido de la tapa al cerrarse tras haber salvado a su compañero humano, le mostró, por primera vez, aquel que sería su oscuro destino.

La diferencia estaba en los bigotes que cubrían su cara y en el pelaje que envolvía su piel.

El mundo no era igual para todos.

Se despertaba cada mañana cubriéndose con su sombrero para proteger aquella ajada cabeza llena de historias y recuerdos que lo invadían constantemente. Todos los días, sin descanso, dedicaba casi todo su tiempo, en su jardín, a cuidar y contemplar aquella planta de tres flores. Un día, su hija, le preguntó.

• Papá, ¿por qué siempre estás cuidando esas flores? A lo que su padre respondió.
• Hija, las flores siempre crecen en familia, rodeadas por sus iguales. Se nutren de una misma raíz, que aunque sea independiente se entrelaza. También pueden separarse, trasplantarse y ocupar otro lugar donde expandir sus propias semillas. Incluso pueden pasar temporadas ausentes, grises o apagadas, pero con la primavera siempre vuelven a florecer, con su brillo, con su luz. – Y tras una pausa añadió.- Y por eso, cuando miro esta planta, os veo a vosotras, a tu madre, a tu hermana y a ti, mis tres flores. Mi luz.
  Su hija, que con aquellas palabras había sentido a su padre tan cerca, después de
  hallarse tan lejos, le respondió, con lágrimas en los ojos.
• Papá, te olvidas de algo muy importante. Para poder nutrirse y crecer sanas, esas
  flores han necesitado ayuda de otros. Y ese otro has sido tú. Si nosotras somos esas flores, si hemos conseguido brillar es en parte gracias a que siempre fuiste, has sido y serás, esa mano que nos regó y que nos cuidó para, incluso, poder expandir nuestras raíces más allá, pero siempre, en familia.

Hace apenas una semana, alguien me contó una historia de amor que se había vuelto tragedia.

Como esas que leemos y conocemos, como ese Romeo y Julieta, como esa idealización.

Sin embargo, esta historia de amor no tuvo un final rápido, instantáneo, shakesperiano.

Él empezó a morirse cuando murió ella, porque sin ella, no le quedaba nada más.

Tenía una familia que siempre lo acompañó, pero su mundo sin ella acabó convirtiéndose en una cárcel.

Una cárcel de la que intentó escapar, pero no con una sonrisa, sino con una mueca de dolor mientras el veneno por el dolor de su pérdida recorría su cuerpo hasta consumirlo por completo.

Sus días se volvieron grises, y su única salvación era reencontrase con ella. Allí, en el otro mundo. Pero con ella.

Él sentía como su amor había alimentado su vida mientras caminaron juntos, pero a raíz de su ausencia, solo deseaba que también se apagara para siempre su luz.

Quería que su principio y final estuviera siempre en ese tiempo vivido, juntos. Sin más días, sin más meses solo, sin más esperanza.

Y al final, su historia terminó, quizá de la manera más triste para su familia, pero de la más reconfortante para él.

Porque mientras otros veían una cuerda que lo asfixiaba, en sus ojos, su última imagen fue la de la libertad.

Libertar para volver a ser, para volver a sentir, para volver a ella, para ser feliz.

Y ese hombre, se convirtió en un valiente, que a pesar de ser duramente juzgado, pudo decidir que había nacido solo pero que moriría con ella. Y a partir de ese momento, esa historia de amor siempre estaría viva para el mundo.

Había una vez una niña…

Que iba disfrazada de campesina.

Con su bastón, y su falda rosa corta y voluminosa.

De la mano de su hermana mayor entre una multitud para no perderse.

Con la suficiente libertad para entrar en la adolescencia.

Pero con sus padres cerca, vigilando su inocencia en la selva desde la distancia.

Había una vez una niña que sintió por un segundo una mano debajo de su falda.

Y al levantar la vista se encontró con un monstruo.

De mirada sucia, mayor, de sonrisa malvada. De abuso.

Había una vez una niña que desvío la mirada.

Y sintió vergüenza además de rabia.

Y se calló. Porque él era mayor, porque ella quizá llevaba la falda muy corta, porque igual solo fueron imaginaciones suyas.

Y lo olvidó y no lo contó. Porque fue solo un instante, una tontería.

Pero era una niña, y era su cuerpo y él un adulto que solo quería reirse con sus amigos.

Y esa niña creció y fue feliz, no le afectó pero no volvió a ponerse nunca aquel disfraz.

Había una vez una y tantas niñas que con su inocencia y mirada limpia, salvaron a sus monstruos.

-Me duele aquí, justo aqui.

-¿Donde, en el pecho?- preguntó el doctor.

-No, más adentro. Creo que se me ha roto el corazón. 

El médico contempló aquellos profundos ojos azules enrojecidos por esforzarse en contener las lágrimas que luchaban por salir al exterior. 

-Vamos a hacerte unas pruebas para que te quedes más tranquila. 

Cuando vieron la imagen que revelaba el diagnóstico, ambos se quedaron asombrados.

-¿Lo ve doctor? Lo tengo roto en mil pedacitos. Al final me voy a morir de desamor – gimió la chica mientras liberaba el llanto que tanto había intentado contener. 

-Te equivocas. No está roto. Tu corazón se ha dividido y por tanto se ha hecho más fuerte y sabio.

Cada uno de esos pedazos simboliza una parte de ti que aunque alguien o algo quiso arrancarte, nunca consiguió desprenderse de ti. Vive ahí contigo, como una guía de tu vida y emoción. Para recordarte que el dolor que un día creías que te mataría, nunca lo consiguió sino que aprendiste a vivir con él, a sentirlo y a entenderlo.

Tu corazón ahora es distinto. Es múltiple pero también es único. Y lo más importante, solo tú eres capaz de decidir si cada uno de esos pedazos permanecerán siendo una huella que te señale el camino, o si por el contrario, querrás destruirlos para siempre.

No olvides que solo tú tienes el poder de reconstruir y aprender de aquello que sientes.